20:31 

Полтора часа до весны...

[...Without a shade...]
Я не великий поэт, и писать стихи у меня никогда не получалось...
Наверное потому что рифма к слову "рубашка" почему-то "ляшка".
Стихотворение серьёзным не получается. Ммм мне ближе проза.
Стихи получаются без ритма, рваные и совершенно бессмысленные.
Строчки не переплетаются, и не задают настроение.
Впервые получилось, что-то серьёзное, написанное за полтара часа до весны.

Сидишь на подоконнике. Хочешь запомнить момент, когда зима сменяется весной.
И пусть это не так ярко видно, но это чувствуется (нет, нет, не всплывающими из оттаенного снега какашками, а просто весной)


Один лишь запах кофе разбавляет дым сигарет.
От кружки на подоконнике остался тёмный след.
Чёрный пепел прожигает белую рубашку.
Рука сжимается в кулак, в ней скомканная бумажка.

Лицезрею кровавый солнца восход,
Как безликая от одиночества луна прячется в свой персональный грот.
Прижимаюсь лбом к холодному стеклу.
Хриплым стоном наружу рвётся: «Не люблю!»

Ищу тонкими пальцами холодный металл зажигалки.
Снова щелчок. Растворяюсь в дыму. Человеческие эмоции жалки.
Прижимаю ближе колени. Обжигающе горячий напиток кофе.
Спина напряжена. Чувства обострены. Разум включён. Я профи.

Разъедающий взгляд в никуда. Дым рассеивается словно туман.
Весна просыпается за окном, только она не излечит тех ран.
Усталый вид прикрытый маской безразличья, уже обычная привычка.
Лишь пачка сигарет и кофе к душе и сердцу верная отмычка.


И пусть я не поэт, но мне сказал мой друг, что строчки наполненны приятной меланхолией!
И чёрт возьми, это так!!!

URL
   

[...Восход солнца из окна вагона метро...]

главная